Слетаясь в тёплую весну, кричат грачи.
А я опять один заснул в рассвет почти.
Опять висел, качаясь, дым под потолком
Слегка прокисшим молоком... В висок стучали молотком.
Вином в распахнутом окне грозу алкал,
Как пёс тоскливый, рвался к ней... Барбос... Полкан...
Загривком чувствуя её руки тепло
И возвращаясь за стекло, я за поклоном бил поклон.
Мастер, строку рисует за строкою,
Чтобы однажды книгу сжёг вандал.
Счастье... Кто знает, что оно такое,
Где, с кем, как это будет и когда?
Ты для меня в одном лице и меч, и щит,
Мой дом, как пушкинский лицей, - приют мужчин.
Сидят, родимые, дымят, всё чаще пьют.
А как нарежутся - поют про долю горькую свою.
Чёрен их вой, страной не разделённый,
Чисто, ну чисто русское кино.
Песни то про любовь, то про погоны,
А это, родная, в общем, всё одно.
Слетаясь в тёплую весну, кричат грачи.
А я опять один заснул в рассвет почти.
Опять висел, качаясь, дым под потолком
Слегка прокисшим молоком... В висок стучали молотком.
Мастер, строку рисует за строкою,
Чтобы однажды книгу сжёг вандал.
Счастье... Кто знает, что оно такое,
Где, с кем, как это будет и когда?
Где, с кем, как это будет и когда?
